Температура – тридцать восемь…
Пейзаж унылый за окном;
Рисует вспыльчивая осень
Косые ливни серебром
А в голове моей горячей
Шумит безбрежный океан
И мысли - взмыленные клячи
Плетутся сквозь густой туман
И в том тумане нет опоры -
Сплошной абсурдный винегрет;
Ведёт с собой пустые споры
Малиново-лиловый бред
Температура – тридцать восемь,
Бьёт наповал сезонный грипп,
Рисует вспыльчивая осень
Охваченный безумьем трип…
Температура тридцать восемь
© Copyright: Станислав Иванов 11, 2023
Свидетельство о публикации №123100605464
Свидетельство о публикации №123100605464
Рецензии
