Растут люпины в поле,
Ну точно пипидастр.
Поэт о них сегодня,
Слагает свой рассказ.
По радио расскажет,
Под колыбель дождя.
Ведь в серый, мокрый вечер,
На улицу нельзя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.