Били меня. Я не бил в ответ

Били меня. Я не бил в ответ.
Я не умею бить.
Холод паркета прилип к спине,
А карандашный гриф
Стерт вдоль шершавости языка.
Месяц горит тоской.
Только не мертв я еще. Пока.
Пар изо рта. Живой.
Корни растут с корешками книг,
Через родных людей.
Только продлился бы этот миг
Дольше на пару дней.
Пара последующих сменят и
Новые подойдут —
Так и получится семенить
Между московских лун.

Я не могу говорить о том,
Что на душе болит.
Снова решите, что я стихом
Перекупаю крик.
Так я пытаюсь искать красу
В летней яркой жаре
И, наливая в стакан росу,
Путаться в синеве,
Слушать московских зажратых птиц,
Переживающих рев
Битых кайенов, помятых лиц,
Ярый пятничный блёв.
Где-то есть выход из тупика —
Под корешками книг.
Пар изо рта. Я живой. Пока.
Стерт карандашный гриф.

Но в середине летней тоски -
В суматохе сует -
Мы, под сандали надев носки,
Снова летим в кювет!
Руки трясутся, я не могу
Быть отвлеченным от
Всеполитического рагу.
Снова болит живот.
Он переваривает в ночи
Каждый крылатый мат
Каждого, кто во дворе кричит
- Римлянин, демократ,
Мать-одиночка, студент, врачи,
Толпы павших к ногам -
Он переваривает в ночи.
Тело трещит по швам.

Мне наплевать на него уже -
Пики летят к реке!
На поэтическом кураже
Я ухожу в пике.
Сыпется блеском из глаз в ладонь 
Карандашная дрожь
И освящает ту ночь огонь.
Прошлого не вернешь,
Будущее не напишешь, лишь
Нынешний значим бой.
Так наконец-то к рассвету тишь.
Пар изо рта. Живой.

26.07.2023