Фрустрация

В октябре завершается фата моргана,
окончание блеклой елейной игры.
Что ни текст, то зеро, высер, бред графомана,
где не видно поэзии средь мишуры.
Я кому-то, чего-то всё время гундосил,
от кого-то, куда-то упорно бежал.
Было лето, теперь вот за окнами осень
прожигает асфальт ливень сотнями жал.
Не сложилось с поэзией видно романа.
Невозможно создать из гнилой пустоты,
из патетики, пафоса самообмана
ничего. Счёт оплачен. Сжигаю мосты.
Здесь слова, это правда, наполнены ядом
бесталанны, убоги, корявы, просты.
Где же истина, право? С поэзией рядом?
Не глядите вы так, сквозь прищур, с высоты.
Мне в словах, наугад не найти бриллианта.
Ухожу в никуда, всех вокруг утомив,
самомненьем раздутым, ни грамма таланта,
надоедливый сноб, да к тому же болтлив.
Ухожу, навсегда растворяюсь в пространстве,
разлагаюсь в пространной поэтике слов.
Убеждаю себя, преуспев в шарлатанстве,
что слова это только проекции снов.
Те проекции снов несерьёзны и лживы.
Их не сможет отмыть надоедливый дождь.
А стихи перманентно скучны и сонливы.
Пробирает озябшая сонная дрожь.
Пробирается глубже, сомнения хлипки,
я томлением духа почти изнурён,
на лице графомана подобье улыбки.
Я и есть кот Чеширский, почти растворён.