От графомана

Да, пишутся поэмы и романы,
Стихи, рассказы… Сердце не унять.
Какая-то бездарность в графоманы
Решила Дар Господний записать.
Сошлись в кружок настойчивые Музы
И не дают на лаврах почивать.
И графомана приняли в Союзы,
И премий умудрились надавать.
Там что? Творятся подлые обманы?
Кому «писатель» звание дают?
Они, наверно, сами графоманы
И зависть клеветы не признают.
Есть образцы родной литературы –
По ним таланты стоит примерять.
Но, Боже! Сколько создано халтуры!
А, значит, тех, кого бы надо гнать.
Их зависть шёпот ангелов не слышит,
А совесть поглотил густой туман.
По их понятию, кто много пишет,
Тот и достоин званья «графоман».
Они безграмотны. И дар бесценный
«Ценитель» ни один оклеветал.
Тогда и Пушкин графоман вселенный!
Он каждый день без устали писал.
И сколько «графоманских» сил Толстого
Положено на глыбу мастерства!..
А мы зовём их мастерами слова,
Что? Все читатели сошли с ума?
Писатель честный не набьёт карманы,
Живя среди народа, вне столиц.
Дай вам, ребята, силы графомана,
И творчества несчитанных страниц.
Дай вам, друзья, служения искусству –
Оно не гаснет, истину ценя!
Завистники? Да пусть им будет пусто
В бездонной злобе прожитого дня!