Ручка

Ручка не умела писать. Она давно не приносила пользы людям - забыла, что это такое. Было так плохо, так по-детски плохо, оттого что внутри не осталось ни капли чертовых чернил. Внутри был пустой стержень, который только казался полным. Внутри была пустота, ничем не оправданная и не заполненная.
Лежа скраю стола, так хорошо видно комнату, но ручке нечего было делать. Она смотрела на исписаные тетради, в которых осталась до последней капли, и плакала. Она смотрела на исписаные тетради и понимала, что их больше не будет.
Кто-то сказал бы, что она прожила не зря, кто-кто искал смысл. А она лежала скраю стола и покачивалась из стороны в сторону от холодного ветра, задувающего в окно. Мягкая белая тюль гладила её пластмассовое тело. Знало ли оно что нибудь о жизни? Умело ли создавать, желать, любить? За что, за какой нелепый отступ у нее вдруг забрали всё это, оставив её лишь ручкой, в которой больше нет чернила? Кто смеет забирать у нас жизнь, пока мы ещё чувствуем? Кто смеет забирать у нас то, без чего ни одно существо не способно...
Небо смотрело серо и холодно. Оно сгущалось и прояснялось, но всегда бежало мимо. Когда вопрос доходит до него, оно уже поворачивается другой своей частью, не имеющей о нашем существовании ни малейшего понятия.
Я думала, может нас спасут звезды? Они падали на землю, но это не помогало. А потом я поняла - никто не хочет быть спасённым. Но не призналась себе в этом. Это очень мерзко и липко.
Снег залетает в окно и тает на столе. Он бы не залетел сюда, если бы знал, что здесь тепло, если бы знал о себе больше. Но он чист и слеп, и как можно винить его за это? Он залетает и тает. Он никогда больше не будет кристаллом, имеющим свой блеск и грани, а только лужей на столе. Он высохнет и снова пойдет дождем, и может когда-то научится жить как следует.
А я просто хочу что-то почувствовать, и растираю по столу много маленьких капель. Много маленьких капель...
Не убивайте меня, я ещё не готова умирать бесконечно, не готова проживать вечно этот серый день, не готова несуществовать... Зачем вы достаете из меня органы и заставляете ходить по земле? Я уже много отмучалась, отпустите... Не могу больше... Иду по улице, а внутри - то, что никто и никогда не увидит, то , что никогда не существовало... Та пустота, которую нечем заполнить, нечем завернуть. Нечем укрыть от посторонних глаз...
я пытаюсь натянуть на себя одеяло, но оно - словно маленький лоскутик, закрывает лишь пол руки. Я пытаюсь укрыться, но мне холодно и страшно...
Я всегда отвечала правильно на ваши вопросы. Но это ничего не значит... Я бы отдала вам правильные ответы за капельку возможности быть живым...
Почему вы идеальные? Я плачу. У меня большая претензия к вам - нельзя быть идеальными. Другие ведь посмотрят и тоже захотят. А жить тогда кто будет, если все станут идеальными? Забыли, что такое жить... Такие черьезные, такие несерьезные. Что-то забыли...
Оно стучит и рвётся, оно не протянет долго... Оно закопано, оно забыто. Похоронено в глубокой могиле, припорошено снегом…. И если захочешь это обратно, тебе надо будет умереть тоже...