Пока из боли не родится тишина...

Среди людей, весельчаков и одиночек,
Стоит с закрытыми глазами человек,
Стоит давно и никуда идти не хочет.
Вокруг него кружится всё: и день, и век…

Летят рожденья чьи-то, праздники и смерти,
Снуют машины, птицы, звуки, поезда,
А он стоит, как стержень этой круговерти,
Где в счастье нитями вплетается беда…

Он не ругает словом злым судьбу слепую,
Не демонстрирует таланты… Он устал.
Ему бы смачно сплюнуть боль на мостовую,
Но здесь так чисто, видно, дворник подметал…

В привычном шуме городского карнавала
Им боль предательства познается сполна.
Он будет долго так стоять (я узнавала),
Пока из боли не родится тишина.

Глаза откроет, светлый взор поднимет к небу,
Зажав в руках осколки мира зла и лжи,
Он стал другим. Вокруг него пространство немо,
Лишь режут воздух чистый вольные стрижи…

Он знал, что в смеси лиц и улиц, в плотном смоге,
Среди роскошных манекенов и витрин,
Со званьем «Добрый человек» в любом итоге
Он неминуемо останется один…