заново

Бросаться стоит ли, душа моя,
словами, взятыми взаймы?
И осень, вроде, та же самая,
и время терпит до зимы.
Каштаны топают заносчиво -
мы падаем, посторонись.
К чему пенять на одиночество,
поглядывая сверху вниз
бесстрастно, малость недоверчиво,
с достоинством кариатид.
Сентябрь... А чем ещё развлечь его,
любая ложь ему претит.
Но ты солги мне тихим шёпотом,
я выслушаю в сотый раз.
Прости, не хочется быть опытным,
искать грехи в подборе фраз,
подчёркивая опасения,
что всё не так и всё не то.
А золото летит осеннее
на плечи модного пальто,
на волосы, черты усталые...
Кариатидам по плечу
не спрашивать - скажи, а та ли я?
Не жди ответа - промолчу.
И осень цвета несказанного
уже дождём коснулась крыш,
и я готов поверить заново
всему, что ты мне говоришь.

***

Оставим. Была - не была,
поделим всё поровну -
всю нежность, остатки тепла
и души, что порваны
на пару цветных лоскутов.
Их сшить - не безделица.
Ты против, и я не готов,
кто прошлым поделится?
Никто. Даже порванным в прах.
Здесь осень, распутица.
Похнычем на первых порах,
а после забудется
и ветер, сбивающий с ног,
и споры с намёками,
что если в душе одинок,
болтаешь со многими.
Что рвётся душа в лоскуты
во время осеннее,
виновны не я и не ты,
разлука - спасение
от блажи цветных одеял
в тепле и забвении.
Ведь каждый хоть что-то терял.
Своё, сокровенное.