Окунаю на небо посуду.
В моих лунах ломается мысль.
Перламутрена, сваена груда
в рыжеватых осколках безлисья.
В цинценнатных осколках безлистья
вырождается сонное поле —
в оном папертью греется море,
тога вод разливается в ризу.
Перламутрена, сваена жизнь
мимо ветхих глаголов весны.
Мимо ветхих прогалин осенних
очищает эмаль свою смысль.
И тесьма пропадает в узоре
тяжких лун, затуманенных век.
Мимо века прошёл человек,
обагрив окончанием грудь.
***
© Copyright: Григорий Микенский, 2023
Свидетельство о публикации №123100207609
Свидетельство о публикации №123100207609
Рецензии