Маленькая поэма
Из Сарова в Москву,
7.
Недострой стоит, водя глазами.
Строят лишь заправки в плотный ряд
И дворцы.
Те возникают сами.
Так по крайней мере говорят.
И стоят коровники раздеты,
Мародёры шифер соскребли,
Души их хозяек в небе где-то,
Грустно смотрят на грехи Земли.
Замелькали цифры регионов,
Остановок драные бока.
Варежки, носки, добыча донок.
Творог, лук и баночки севка.
Кадрами кино мелькают лица.
Памятью никак ни ухватить.
Не успеешь в девицу влюбиться,
Как пора другую находить.
А любви пора уже настала.
Шацкие сады опять в цвету.
Сколько ты ни пей их,
Будет мало,
Облачённых в девичью фату.
Маленькая поэма Из Сарова в Москву, 7
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123100202976
Свидетельство о публикации №123100202976
Рецензии