Патронташ опустелый летит из соседних окон.
Мы не одни. Но нас не существует будто.
Это наша замшелость глаз. Наш сеновальный локон.
Мы рождаемся в массе нетто, умираем же в массу брутто.
И если паромщик старый попросит залог монетой,
Грести ему лапами в самую глубь реки.
Я выведу лодку в Неву, чтобы видеть тебя одетым,
Обернувшимся лишь в обои, надев на голову потолки.
Береста пронесёт сквозь время наши с тобой посты.
В последние дни Помпеи - первая ночь в трактире.
Из всех стоящих в строю лежать останемся я и ты:
Оставьте место в мангале картошкам в парадном мундире.
Брутто
© Copyright: Артемий Буслаев, 2023
Свидетельство о публикации №123100202217
Свидетельство о публикации №123100202217
Рецензии