Неисчерпаем вечер, с фунтом ветра,
в экспансии задиры-сентября.
Продлить бы жизнь дряхлеющему лету,
мечтами прорастающему зря
в заката антикварную пустыню.
Как будто прииск в жилах золотых.
Пустой породой небо, слов токсины
мысль отравляют: там горят мосты.
Там клинят птицы, КэПэДэ полёта
меняя на заморский рацион..
Сплошное завтра выберет пилотов,
и бросит их за тот же горизонт.
Всё повторится, веришь? Будет память,
а на прощанье - в золоте листок,
к виску прилипнет, но в осеннем хламе
Храм, дней минувших, светел и высок.
Вечерний стрим
© Copyright: Владимир Шпагин, 2023
Свидетельство о публикации №123100106752
Свидетельство о публикации №123100106752
Рецензии