Я бы выгулял эту судьбу,
выпив глас моих нежных волос,
выпив глаз моих нежных волос,
выпив голос усталых волос.
Я усыпан горчицей любви —
на их залежах греется мысль.
Я иду по широкому горбу,
что зовёт себя солнечной жизнью.
Листья грянули скальпелем нежным —
они сеют перчатками осень.
Словно мяч погибающей злости,
вены льют звуки оттиском снежным.
И небесная азбука льётся
в тихой утке, в игривом уме.
Мысль застенчивой злостию бьётся,
плачет солнце, застыв на щеке.
Я бы выгулял эту судьбу
© Copyright: Григорий Микенский, 2023
Свидетельство о публикации №123100105057
Свидетельство о публикации №123100105057
Рецензии