Простите, что я вас...

               Пропала молодость в тумане
               незавершённых мною лет
               и проскрипели глухо сани:
               тебя в былых позёмках нет!
               (И. Белкин. Бегут ромашки по газону)

Пропала молодость, пропала,
Пропала жизнь во цвете лет.
Ах, как душа моя страдала
По той, которой рядом нет.
Кем только я не притворялся:
Ромашкой белой, мотыльком,
В ногах твоих ничком валялся
Подбитой мухой, светляком,
Дорожной пылью, неваляшкой,
Позёмкой в белом феврале,
Стеклом толчёным, гнутой фляжкой,
Пылинкою на рукаве.
Всё бросив, всех своих знакомых,
Лишь ты одна: да будет так!
С житейских круч свалился комом,
Не расчехлив победный стяг.
Моля лишь: будь ко мне терпима,
Простите, что я вдруг на «ты»,
Но всё на свете объяснимо
От глупости до маеты...
Бегут детишки вдоль газона,
Растёт зелёная трава,
Мамаши мучают смартфоны,
Лепя по буковкам слова.
За летом наползает осень,
И размывается сюжет...
С ним на висках как будто проседь
Незавершённых дум и лет.
***