Книга

Скрип от гниющих половиц
Разрезал ледяную тишь.
Среди желтеющих страниц
Крадётся моя ненависть.
Вот так закончен наш роман,
Что был написан моей кровью.
Я ведь не знал, поверь, не знал,
Что ты обманута любовью.
Из года в год ползёт перо
От счастья до вселенской скорби.
Разбилось сердце не моё,
Но сам его я склеить мог бы.
Старинной книги переплёт
Своей рукою потираю.
На полке место не займёт,
Пока тебе не прочитаю.
Гляди, душа моя, гляди.
Тебе я строки посвящаю.
И злость, что глубоко внутри,
Я на страницах вымещаю.
"Ты так добра" - ну что за бред.
"Любовь моя" - как очевидно.
А в зарисовках твой портрет,
Что вечно смотрит так невинно.
И с громким грохотом опять
Упала книга прямо в ноги.
Как мог такое написать?
Как мог пленён я быть любовью?
Зачем ты смотришь на меня
Ты со страницы с зарисовкой?
Дурные мысли отгоня,
Схвачу я с пола книгу ловко.
Скрипя гниющей половицей,
Отправлюсь прямиком к огню.
Душа моя, позволь проститься,
Позволь тебя искореню.
Гляжу, как книга умирает
В жестоких щупальцах огня.
Во мне же сердце расцветает:
Я больше не люблю тебя.