Птицы тянутся на юг,
Клин за клином в небе.
Путь не близок, нет где вьюг,
Крик их... как молебен.
Смотришь им безмолвно вслед,
Грусть - во взгляде осень.
Дай нам Бог всем много лет,
Маяком лучь в просинь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.