Рыжеволосая писательница

Ах, этих звуков колдовство
Рыжеволосая писательница...
С тобой я чувствую родство:
Какое? - сам не знаю. Катится
Наше с тобою колесо...
Куда, куда, - в какие области?
Ответов нету. Голосов
Призыв я слышу не без робости.
Холмы, холмы; леса, леса.
Звезда над городом осенняя...
Привычка ли, скажи, - писать,
Или, быть может, поручение?
Но кто его тогда даёт?
Как это всё таки мучительно!
Рыжеволосая встаёт
Писательница, и поучительно
Вещает странные стихи,
В меня, как в мячик, бутсей целясь,
И говорит: "С любой ноги
Учиться надо бить по целям!
И надо насовсем уйти
За колесом в пустую осень,
И потерять себя в пути -
О, эти "синие дорози"...
О, эти дальние пути,
Нам всё сияют, как и прежде:
Идти, идти, идти, идти, -
Наша последняя надежда.
Пока не стёрлися сандаль,
Наших бессмертных, в хлам подошвы,
Пока жива наша печаль -
Всё остальное мелко, пошло!".
И замолкает тут она,
Так я её воображаю:
Как бы в бреду, как бы больна...
Такой её я обожаю!
Рыжеволосую свою
Акселератку и эстетку,
И в благодарность говорю:
"О, Вы великая поэтка,
И Вы холодная змея,
Другого нам и не дано -
Ни Вы не знаете, ни я,
Что мы уж сбрендили  давно!"