Рождён-то я, последним днём осени.
Мамою, естественно, не днём, не осенью.
А осень, люблю, может, пуще Пушкина.
Но, не пуще мамы родной.
Впрочем, как и весну, красавицу,
И, другие, времена года.
В сезоне каждом, своя прелесть. К примеру,
Покататься зимой, на лыжах.
Летом, купаться в море!
А гроза, в начале мая?
А, побегать по лесу, летом?
Не говоря о бабе, естественно, снежной!
(Кто ж, не обожает женщин?)
Хоть, изменчивы оные, столь же,
Как погода, в те же, времена года!
Но! Осенью, почему то, пишется, легче.
Небось, погода, шумом капель,
Спуститься вдохновение призывает.
Впрочем, оно и так, круглый год,
На до мной, само собой, витает.
О чём, читателю, смиренно, сообщаю.
Рождён я в последний день осени
© Copyright: Кирилл Бочавер, 2023
Свидетельство о публикации №123093003464
Свидетельство о публикации №123093003464
Рецензии
