Золушка

У Золушки с утра ужасный вид.
Постель пуста. «Опять всю ночь он шлялся!»
С субботы той она почти не спит.
Невроз и лихорадка в венском вальсе
Кружатся. под сверлящий звон в ушах.
В мазурке вьются кофе с сигаретой…
Давно её не видно на балах.
Ржавеет где-то старая карета.
И в зеркале поблекшее лицо.
Не та улыбка, волосы и руки…
«Да где же чёртов принц, в конце концов?
Конечно же, опять у этой суки!!»
Босая, тенью медленно скользя,
Она бредёт на кухню. Слуги? Нет их.
В слезах прошепчет: «Больше так нельзя!»
В очередных объятьях с сигаретой.
Уйти?...
Куда? В другие города?
За тридевять…? В чужое королевство?
Влюбиться? ...
Как? Прошли уже года.
Блеф.
От безумства не спасает бегство.
Писать стихи про смерть, засев в кровать.
До ночи, до рыданий, до дурдома…
Напиться до чертей, чтоб вновь не ждать:
Ну вдруг он, хоть сегодня, будет дома?!
И будет врать, что так в неё влюблён,
В ту девочку на мраморных ступенях,
Где даже сам виконт де Бражелон
Ей поклонился низко и степенно.

В вечернем флёре сладкого «Мерло»
И нескольких пилюль она уснула.
Там за оконной мглой всю ночь мело.
В затишье после уличного гула.
И снился ей огромный яркий зал.
Оркестр. Валторны взлёт в пассаже бальном!
И бой часов…
И принц за ней бежал…

Упало время туфелькой хрустальной