Синдром понедельника

Синдром понедельника – жизнь начинаем сначала?
Не знаю, мой свет, не пытай, я в раздумьях сама.
Недавно чужая мелодия странно звучала,
Скребла по стеклу, билась в двери, сводила с ума.

Но я отыскала спасенье в забытых тетрадях –
Ты помнишь, конечно, и сам в них когда-то писал
О том, что сентябрь, и багрянец плюща на ограде,
А вечером тени выходят из старых зеркал.

И шепчут, и манят в свои зазеркальные дали,
Побыть отраженьем, себя самого отразив,
Нарезать букет зазеркальных сверкающих далий
И с ним возвратиться... Но этот противный мотив!

Он снова звучит, проникает и в двери, и в окна,
Поймать музыканта, убить, инструмент изломать!
Поймала. Убила. Рубашка от крови промокла.
Кого я убила? Не я ли играла сама?

Мой свет, помоги – я запуталась в порванных нитях,
И музыки нет. Оглушила совсем тишина,
Покинули сны – и прекрасное больше не снится.
Бес-сонная ночь так пустынна и так холодна!

Бес-страстные дни, бес-печальные утро и вечер,
Бес-смысленна жизнь, где ни музыки нет, ни огня...
Задашь ли вопрос – я тебе ничего не отвечу,
Синдром понедельника мучает снова меня.

Синдром понедельника требует подвигов новых –
То горы свернуть, то забыть о горах навсегда.
Прожить на равнине? Да я и на это готова –
Мне лишь бы бес-сонных ночей никогда не видать.