Сосед мой синоптик...

Сосед мой синоптик. Он важен для дружбы.
Ботинки и плащ – или туфли и платье?
Мне каждое утро на улицу нужно,
А как одеваться – ведь я без понятья.

Знакомство с синоптиком – ценное очень,
И стоит всех, более второстепенных.
Молюсь, чтоб прогноз был надёжен и точен,
Чтоб предвосхитил он, как смог, перемены.

Но что же я вижу? На улице сухо.
Синоптик выходит с зонтом и портфелем.
Приставлю к двери любопытное ухо,
Узнаю, что дальше, - я это умею.

И что же я слышу? Готовится буря,
И грозные волны накатят… Откуда?!
Я в центре столицы. Мой дом как фигура,
Что выдержит всё, даже самое худо.

Теперь из-за стенки: сливается небо
С водой, что в пучину уходит воронкой…
О, праведный Боже! Какая-то небыль!
А как же метро? И спортивные гонки?

И снова ненастье… Хочу объяснений!
А всё оказалось до ужаса просто.
Синоптик сказал мне: не стоит волнений.
Его и любовь, и кумир – Айвазовский.

Он бредит одною известной картиной,
И, будто в бреду, её вторит сюжеты.
А эта картина – на стенке в гостиной,
Там бурные волны на фоне рассвета.

Простите, что так напугал… Извиняюсь…
Люблю Айвазовского, будто родного.
Я тоже взглянула. С тех пор удивляюсь –
Не вижу роскошного света дневного…