В карманах мелочь и рваный билет,
В руке зажат бело-синий винстон.
Ты носишь ее портрет, как что-то святое и близкое.
Ходишь молится по утрам, непонятно к богу ли,
Понимаешь, она тебе не по словам,
Не по мечтам, ей пороху бы…
Наводишь на себя прицел, одеваешь огромный ошейник.
Ты пес, ты бес, ты беспредел.
Пьяный, скупой отшельник!
В карманах мелочь и рваный билет,
Кусок оставшейся плоти.
Твой чек
Не в валютах, не в в золоте.
Твой век,
В скупости, бесполезности.
Ты ее потерял, от собственной бесхребетности.
Мелочь и рваный билет
© Copyright: Владимир Линдт, 2023
Свидетельство о публикации №123092802385
Свидетельство о публикации №123092802385
Рецензии