Мое черное сердце в кармане твоем

Не поднять в метро взгляд. Не искать тебя там среди лиц,
Не высматривать в улицах города твой силуэт.
И, когда вспоминаю, не падать бы замертво ниц,
Да привычно черкнет рука: "твой грустный недо-поэт".

А вообще, непричем тут привычка, да и важно лишь
То, что вечность — короткое слово. Раз, и её нет.
А я нынче сгораю, как спичка. И, если молчишь,
То давай, дорогая, с тобой помолчим тет-а-тет.

Мо; черное солнце, не надо мне даром других.
Буду ждать тебя дома, хоть ты всё равно не придёшь.
Мне не нужен их свет. Никаких мне не нужно благ их,
Ведь собрать слово "вечность" нельзя, если буквы п и з д ; ж.

Время лечит? Неправда. О чем ты? Прошло сколько лет?
До сих пор сны, как водка по ране, жгут душу, любя.
И я выкинул сердце бы к черту. Но, жаль, шанса нет.
Потому что осталось в кармане оно у тебя.

Я пишу тебе прямо из бездны. Под кожей твой взгляд.
Он донельзя холодный. Но нужен ли солнц других круг?
Когда я, даже зная: в стакане подмешан был яд,
Отопью все равно, если он подан из твоих рук.

Сколько б я ни курил, ни пускал себе в легкие дым,
Даже если однажды их выплюну в кашле совсем.
Все равно там останешься ты. Я, наверно, пустым
Покажусь, повторив фразу. Ты была для меня всем.

Я как призрак, обмотанный в цепи. А во сне шаги
Догоняют, и некуда деться. Запретный прием.
Город, море и рыжие степи, куда ни беги,
Все равно моё черное сердце в кармане твоем.