Этому городу

Я верю только в то, о чём пишу не прозе,
И только в звуках рифм усладу нахожу,
И застывая иногда в нелепой позе,
По неродным домам и улицам хожу.

Читаю строки полушёпотом, и одни губы
Чего-то тихо-тихо говорят,
А я иду, и справа-слева окна, трубы,
И облака над крышами висят.

Такое тут всё детское, смешное,
Хрущёвки старые и сталинки-дворцы,
Что-то из этого покрасили в цветное,
А где-то бесстекольные слепцы.

Столетиями здесь ютятся храмы,
Они монголов видели, их жгли,
А как прекрасны рядом панорамы!
И снизу – огонёчки, корабли.

Я всё бубню какие-то свои строки,
Кроссовки растирая об асфальт,
Не раз ты мне давал уже уроки,
Перетасовывая пачку моих карт.

В тебе испытывал я тысячи раз счастье,
Но и не реже капал солью по земле,
За все минуты горести, и радости, и страсти
Я посвящаю эти строки все тебе.

Я не родился в этом городе, и всё же
Он для меня каким-то стал родным,
Мне кажется, что мы с ним так похожи,
Мы друг для друга просто белый вечный дым.

23.01.2023