Мятный раф

Выцвела жизнь.
И так тихо, спокойно.
Я – лишь часть переулка,
переправа по морю.
Чашка кофе и путь,
настоящее слово.
Сад ведёт в никуда,
возвращает к основам.
Вспомнил розы в снегу.
В капле робкой весны поскользнулся
мой нечаянный взор,
может, это зовется искусством.

Хотя мне ли искать
в том искусства преображенья.
Мне б начать всё с конца,
переписать течение
воли бранных стихов и уснуть.
Ведь грязным стать может лишь чистый.
Выпить кофе и в путь,
поклониться последний раз листьям.
Скоро осень. Они все умрут,
зацветут пешеходы и взгляды.
И трёх зим пустота
постучится из белого ада.

Мне – шептать лесу сон.
Мне – ловить городской номер в сквере.
Мне – выписывать голоса
мертвецов, словно сумрачный Терек.
Я влачу свою кость,
не касаясь проспектовых рёбер,
развожу их, словно мосты –
человек в темноте, как Омен.
Возвращаясь, ищи себя там,
где по следу другие ступают
твоему. Это пепел, не дар, –
так работает память.

Утро и боль в голове –
как мотив, возникший в куплете.
Жизнь поэта, есть фальшивая нота –
протяженность маршрута до смерти.
Я сижу, не чураясь себя
в отражении пьяного лета.
На Литейном – искусственный мир,
фальшивый, как жизнь поэта.
Не ругаю себя, а пишу.
Получаются башни слоновьи.
Неужели, действительно всё,
что я делаю –
задумано
вселенской
любовью?