Самому главному критику и поклоннику

Мне было шесть, когда я начала писать.
Рифмы слагались смешными и несуразными.
Ты подарил мне фломастеры и тетрадь,
И говорил, что стихи не бывают напрасными.

Стал моим критиком, самым большим поклонником,
И говорил, что всю правду покажет время.
Я забиралась с ногами на подоконники,
Злилась, что плохо выходят стихи, ревела.

Мне было восемь, когда я "всерьез" забросила.
Не было веры и все, что писала - жгла.
Ты говорил, что я вовсе еще не взрослая,
Рано сдаваться, закусывать удила.

Мне было десять. Я гордо несла из школы
Грамоту, данную в конкурсе за стихи.
Путь к этой грамоте был для меня тяжелым,
Преодолимым поддержкой твой руки....

И вопреки разной критике, страхам, стрессам,
Ты говорил, нужно браться и побеждать!
Ты называл меня маленькой поэтессой.
Я обещала стихов больше не бросать.

Скоро мне тридцать. Я, видишь, сдержала слово!
Рифмы теснятся в блокнотах и голове.
Я на любые темы писать готова,
Лишь до сих пор трудно пишется о тебе....

Слов не хватает и часто мешают слезы.
Мне не писать бы, а крепко тебя обнять!..
Но я упрямая, делаю вид серьезный,
И продолжаю, как ты завещал, слагать....

И в невозможное верю, а как иначе?
И публикуюсь, и критики не боюсь.
То, что, бывает, плачу, не много значит.
Ты меня знаешь, всегда своего добьюсь!

Где-то на Небе, читая земную прессу,
Ты смотришь сверху, собою и мной гордясь.
Шепчешь не громко: "Растет моя поэтесса!"
И улыбаешься: "Надо же, не сдалась!.."