Точка Нево

Не река, но ещё не море.
Стрекоза пролетит опальная
перед носом, запахнет морем –
как живопись наскальная.

Стекло, пропуская солнце
вперёд, как Данте Вергилия,
остаётся посредником. С солнцем
произойдет стихия –

водная хлябь и облики.
Стекло выпишет стихотворение.
Как солнце, меняя облики,
вписывается во время, –

это выпуклая структура!
Потомство зачешет радуги
над озером, над структурой
воды. Над временем Ладоги.

Так земля, что меняет цвет
в зависимости от света,
игнорирует сумму лет,
играет осколком света

с одинокой звездой в степи.
Стрекоза её слижет с неба.
И поэт, запнувшийся на любви,
наконец-то замкнется небом.

Километры таких дорог,
в которых твой путь неясен,
существуют для ясных строк,
коим жить для чего неясно.

И смеркаются в топи апории,
словно впадая в озеро.
Не река, но уже и не море,
а Озеро.

Остановка в старинном граде.
Сортавала. Дожди. Рыбаки.
Рифмы в сети. Они в распаде,
дым сигареты у Ладоги.

Никогда не бывал в Кронштадте,
да и ладно. Мои стихи
не для войны, но для ссадин –
как лекарство (от/для) любви.