Былое и бумы

Никто не напишет, как Пушкин.
И нового Моцарта нет.
И где вдохновенья макушка?
Плато - уравниловки след.

Эстрада - есть ритм, есть наряды,
Какие-то в рифму слова...
Но есть ли - как прежний Шаляпин?
Отыщется новый едва ль.

Театр, скульптура, картины-
Все помнят немного имен.
Кто вровень хоть с Космосом синим,
И в музу по жизни влюблен.

Они удалились из жизни,
Которую крыльями - вверх,
В просторы Небес уводили.
Конечно, их след не померк.

Для умно-культурных, растущих,
Творящих и просто - живых.
Но равных-то нет! Нет Поющих,
Свободных и Небу родных.

Как можно упреками сыпать?
Ну, может быть, воздух не тот.
Из ритма Земли люди выпасть
Могли в дело-деньговорот.

И нет ни Толстого, ни Баха,
Никто так не вскроет души.
Нет Павловой, - память осталась
О тех, кто нас в Небо тащил.

Мне скажут: "Ты в штампы вцепилась!
Их просто молва оплела.
Другие ведь тоже творили,
Судьба ж неизвестной была.

Законы рекламы жестоки.
Кто меньше опасен властям?
Другое: чьи правы истоки?
Чья муза угодна царям?

По разным же, дескать, причинам
Назначены в прошлом они
Ведущими к Чистым Вершинам,
Да к Небу от грешной земли.

Не степенью гения вовсе
Отличье они обрели.
Пиар - как известно, условность.
Творцы те его лишь нашли.

А мы повторяем за кем-то,
Что были талантливы те.
Другие еще претенденты
Имели и больше затей,

И глубже жизнь Духа постигли,
Творя совершенство само.
Но их почему-то забыли,
Их знать нам уже не дано".

Согласна, пиарить возможно
Хоть творчество, хоть чепуху.
Молва, что состряпана грозно,
Дает нам кумир - и труху.

Но правда таланта - прорвется
Сквозь ложный и глупый пиар.
И гением тот наречется,
Кто не вычислял гонорар,

А, чуя особые вдохи,
И в рубище - делал свое,
И, будучи даже голодным,
Свой труд на вершину возвел.

В безвестности мог и погибнуть
В покорный и рабский тот век.
Но мир хоть на йоту подвинуть
К Прекрасному смог человек.

Сама ноосфера объявит,
Чей дух и деяние в ней,
И для потомков прославит
Достойнейшего из людей.

А в нашем теперешнем мире
Хоть кто-то вдыхает тот дух,
Который и жжет, и вампирит,
Всегда побуждая к труду

Не ради желудка и дома,
Не ради войны и властей,
А ради того, чтоб дорогу
До Неба торить для людей?