Жизнь, ей дано, что нам не надо,
И дней усталая прохлада,
Изнашивая сердце наше,
Принять заставит в настоящем,-
Не страшно, хаос и разруха,
Смерть представляют не старухой,
Скорее девой молодой,
Способной справиться с бедой...
Года сжигаются, как свечи,
Им все равно, они не вечны,
И боль под тяжестью потерь,
Сама укажет им на дверь!
Смысл погибает в безнадеге,
Но сводит на одном пороге,
Куда спускаются с вершин,
Ты не бедняк, не господин,
С своей единственной подругой,
Не мы ли выбрали друг друга?
Дней усталая прохлада...
© Copyright: Вероника Соколова-Порошина, 2023
Свидетельство о публикации №123092603935
Свидетельство о публикации №123092603935
Рецензии