Эй художник, твою мать
Душу снёс ты на торги.
И не как в поэме Гёте,
А за пьяные долги.
В куче сваленных холстов,
У безумства на пороге -
Лица карликов - домов,
Теней ленточные ноги,
Рожи правящих ослов,
Окон взгляд, познавших старость,
Жизнь бродяжъя и усталость,
Тягость кисть в руке держать,
Ты ли это - не узнать!
Эй художник, твою мать,
Был и я пропойца - страсть,
И кутил бывало всласть.
Хватит брат постель марать,
Не возьмёшь меня на жалость,
Вылей в краски, что осталось,
Брось бухать, начни писАть!
Свидетельство о публикации №123092602661
Понравилось как вы пишите, Влад!
Стихи резко отточены.
P.S. Возник вопрос ( не риторический) -
А вот бросил ли он бухать
этот ваш художник ?
Имел ли этот стих
на него воздействие ?
Или этот Художник - собирательный образ всё же ?
Лариса Голубева-Тамерлан 31.10.2025 13:26 Заявить о нарушении
Влад Пиусов 31.10.2025 14:03 Заявить о нарушении
Лариса Голубева-Тамерлан 31.10.2025 14:54 Заявить о нарушении