Живою Тканью, Удила

Реальных Подвигов не мало.
Проникла, Встречностью, Игла,
В Шматок Излюбленного Сала.
Игла к нему Весьма - Мала.

Но, так Учтива в Жирной Смазке,
Что не сыскать Милей, Тепла,
Чьим, Греет Тело - без Опаски...
По что, в Безропотность Вошла.

Лишь только стоит Прислониться,
Так Проникают Вилы в Бок.
Игла врезается, как Спица,
По Нерву Прошивая - Ток.

У Шкуры Той под Слоем Жира,
Живою Тканью - Удила.
Глаза её, без Ориентира
На Современные Дела.

Ни Дня, ни Ночи - в Напряженьи.
Копыта Встретились в Хлеву
С Теплом Зловонным, Испражненья -
Сном Беспробудным - Наяву.

И, нет в Селе, Ветеринара.
Ни Лечь, ни Сесть, не выйти Вон.
Нервы горят в Пылу Пожара.
Но Дым не валит из Окон.

Бесчувствен, Молнии, Удару,
Иглы Небес - Громоотвод.
Рулет Копчённый, с Пылу, с Жару,
У Встречных, Встретился, Ворот.

К нему нет Явного Прибора
Как нет Трёх Ножек у Стола.
Одна к Столу тому, Опора,
И та вошла в Грунт, как Игла.