***

   Куда б себя   в дождливый вечер  деть,
   Чтоб от дождя в конец не ЗАБОЛДЕТЬ ?




Я  Твой портрет абстрактно рисовал:
Худой  овал,
                над ним  ещё  овал;
Наметил лик
                мазками Боттичелли; 
Вселил в гортань  минор виолончели


От «ре» до «ля»,
                чуть не забыв  про то,
Что  у Натуры  есть ещё и  «до» …
И разорвал …
                И разорвал  в куски,
Решив,   что  эти  образы   узки.


И начал вновь,
                как начинал  не раз;
Так начинают  прерванный рассказ.
Любовь,
             усталость,
                разум,
                гнев
                и  страх, -
Все чувства  и  все образы –
                в цветах!


Оттенок каждый выразит собой
Любой порыв
            и  смысл придаст  любой.
В палитре – смесь из красок
                самых  спелых.
Не будь их  у меня,   наверное б, 
                я   спел их!


Лучи  вразброс     (Твои  фаланги  тонки);
Меж них – вуаль (прозрачны перепонки);
Олифа с бронзой –
                символ женских плеч;
На  бронзу  должен  чёрный бархат  лечь.



Ручьистый взгляд
                представил  Голубым
(Будь объективней,
                мог бы  и  любым!),
Улыбки бусы -
                вместо цинка  Красным,
И,  для оттенка,
                сделал  фон  Ненастным.



Прошу, однако же,  меня простить
За то, что  будет  Дождик моросить.
Не смоет Дождик
                свежесть Главных Красок:
Я написал все капли
                в виде  масок,


Однообразных,
                будто  серый строй сол-дат …

Вот  Твой  портрет,
на мой  предвзятый  взгляд.


Похож ли он –
                о том судить лишь  мне,
А Твой удел – корить  в моей вине:
И этот холст
                я  на куски порвал.
И рисовал
                и рвал
                и рисовал
                и рвал …