И на лбу всегда морщины
И в душе зазубрины
Не увидишь у мужчины,
Все печали убраны.
Все тревоги рождены
Давнею печалью,
Той, что лезет из страны
Ленью или сталью.
*
Девять гвоздиков возьми,
Забивай один, другой
По четыре иль по три,
Объясни, что ты такой,
Что нельзя иначе жить,
Что нельзя здесь не иметь
В сердце тоже этажи.
Каждый может заболеть.
И на лбу всегда морщины
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123092405838
Свидетельство о публикации №123092405838
Рецензии