Ночь крадётся, как кошка за птицей.
Тень струится, сливаясь во тьму.
Прихожу я в себя за границей,
Где реальность покорна уму.
Я сижу посреди перекрёстка,
Предо мной древний идол славян.
Нож в руке – за бороздкой бороздка –
Вырезаю из лиц истукан.
Вот лицо с бородой хмуро смотрит,
И, как будто бы, судит меня,
Вот младенец и мать, тут же отрок,
Погружённый всецело в себя…
Ночь сгущает вокруг себя краски,
Да так сильно, что меркнут огни –
Деревянные лики все в масках –
Оживают как будто они:
Сверлят взглядом меня и, с презреньем,
Произносят дурные слова –
С отвращением, с пренебреженьем,
Обсуждают все лики меня.
Их слова не так сильно пугают –
Я привык к самым разным словам –
Истуканы всегда обсуждают…
Но постойте! Я их сделал сам!
Истукан
© Copyright: Дмитрий Корто, 2023
Свидетельство о публикации №123092404616
Свидетельство о публикации №123092404616
Рецензии