Ах, дорогой художник Сутин,
Ты рано понял, что ты один
В безумной свалке бытия.
Продажность не твоя стезя.
Мараться средь вонючей моли,
Уродуя свой Дар до боли...
Иметь подачки пузырей,
Стоящих сворой у дверей
Вершителя всего и всех,
Дарующего зло утех,
Тебя не соблазнял удел.
Уж лучше жалкий беспредел
Скитаний, голода, нужды
В луче надежд своей звезды.
Для публики твоя душа
Была не так уж хороша.
Слепая стая твой портрет
Желала выкинуть в клозет.
Оценки этих знатоков
Разоблачали мудаков,
Способных подавать себя,
Как будто что употребя
Перед поносом иль запором
И не по одному, а хором.
Ты не умел себя подать
Так, как могла б любая бл*дь.
Ты не стремился заявлять,
Толкать, влезать и умилять.
За модой смело не бежал.
И этим многих обижал.
Судьба твоя была печальна
Но что оставил ты, сакрально.
***
© Copyright: Владимир Богатырёв 2, 2023
Свидетельство о публикации №123092400394
Свидетельство о публикации №123092400394
Рецензии