Газон

Мои секреты всё-таки смешны.
Они жужжат, как пчёлы, очень громко.
В них есть любовь, и есть её поломка,
Что началась с замученной весны.

Ты стриг газон со стеблями травы,
Она теряла свежее дыханье.
Стояла в рост овцою на закланье,
Не опустив кудрявой головы.

В ней столько жизни! Рано умирать.
Пришло тепло, она тянулась к свету.
Ты стриг газон – бездушно, как газету.
Не ощущал, что надо подождать.

В густой траве вовсю кипела жизнь,
Она мелькала дивными усами,
Сама себя будила голосами,
И выводил потомство толстый слизнь.

У них всегда какие-то дела,
Для них весна – возможность продолженья.
А мы им предлагали пораженье –
Чтоб зелень слишком не переросла.

Их тонкий мир – он рвался, он вопил,
Он требовал убрать тебя с газона!
И жить с травой обычного фасона,
Что для весны таким счастливым был.

Я собрала большое войско пчёл –
Голодных, злых, воистину весенних.
…Ты тоже стал, что объяснимо, зол,
И спрятался, как в траву, в воскресенье.