Письмо для С

Ты, знаешь, ведь, С.,
В колониях сейчас тяжко.
Настрои вскипают, баланду несут не нам,
А нам - беломор, и мы делим все по затяжкам
И даже что делим, мы спрятали по штанам.

Ты, С., првзрослела.
Как я год за 3 сживаешь.
Я также смеялся в угаре и был с огоньком
И снова к разным барышням милым влеком,
Но уже не к тебе. От меня ты опять не растаешь.

Даже радостно, С., наблюдать как ты подрастаешь.
(я прячу все фото за шкафчиком, чтоб не помять)
Ты поди уже думаешь, много чего понимаешь,
Но меня, моя С., ты к счастью, не сможешь понять.

Ты всё также ведь, С., дико любишь гадальные карты?
Ретроградный в сатурне, изгибы всех лунных фаз?
Мы здесь тоже гадаем, сколько дней сердце будет на старте,
По тому, у кого посильней размалеван анфас.

Эти месяцы, С., я все думал о том, как быть дальше.
С кем мне дальше так жить, как я мог уживаться с тобой?
Если ты и прочтёшь это (я знаю, что не прочитаешь)
Мой совет тебе гадкий: лучше останься собой.

Мне осталось немного, два месяца, если не пить.
Месяц, если пить чаще, чем я сейчас пью (каждый день)
Я может быть С., уже смог тебя разлюбить,
Но забыть тебя, С....
Здесь везде бродит твоя тень....

Я выйду отсюда, С., и буду с пустым карманом.
Беломор в пакете мусорном зашуршит
И буду идти навсегда некудышным и пьяным,
Когда кто нибудь вскроет клетку твоей души.

Споют, прям как ты С., закаты и чмокнут все звёзды
И ноты на струнах антенных сыграют дома.
Я знаю, родная, нам уж обоим поздно
Любить. Ты когда далеко, С., любая свобода - тюрьма.

15.09.23