письма сентября

Больше смерть меня не оглушит. – Привыкаю к смерти понемногу.
О душе подумать, для души верную найти свою дорогу –
к Богу. Только Богу, никому, ничему другому – ни минуты!
И уходим все по одному. И кому-то жаль нас. Но кому ты
нужен, человек?! Едва живой, я ещё пытаюсь оправдаться.
Слева, справа – ангелов конвой. Страшно умирать, признаться, братцы!

Нечем похвалиться. Нет и сил, чтобы вымолить, раскаявшись, прощенья.
Было всё, о чём и не просил. Поминальное готовьте угощенье.
Пейте вина красные, ветрам доверяя памяти ознобы.
Всем – любви, хорошие, добра! Милости хочу, не жертвы. Гроба
сам боялся в детстве как чумы. Целовать покойника? – Да что вы?!
Стылое дыхание зимы. Чем мы провинились? Но – ни слова.

Но ни слова больше. Не готов к траурным речёвкам восхвалений.
Сердце – музыкой зияющей, без слов. Так непризнанный поёт, играет гений
осени роскошной суету, маскарады смерти, карнавалы.
Кем, душа, заполнишь пустоту, если Бога знать не успевала?