Синдром вертухая

Замучил синдром вертухая?
Стучи, что есть силы, поэт!
Пусть осень вокруг полыхает,
Пусть ты уже старенький дед,
Почто на красоты молиться,
Коль многое надо успеть
И чьей-нибудь крови напиться,
Уж лучше сто раз перебдеть!
Ведь эти, сбежавшие чохом
Из наших чекистских широт,
Устроились вовсе неплохо
И греют на солнце живот,
А их бы в Сибирь на морозы.
Уран ковыряя кайлом,
Забыли бы важные позы,
Презренный дворянский геном.
Пустить бы их девок по кругу,
Попов утопить в полынье,
Они бы запели с испугу,
Мол, стыдно мне, грязной свинье,
Глаза поднимать на кормильцев,
Что хлеба мне выдали пай!
Нет в мире подобных счастливцев,
Издохших за нашенский рай.
Фамилия – это не метка,
А имя – всего лишь звучок.
Вновь выйдет засранцам ответка:
Всем беглым свинец, да крючок.
Да, было великое время,
Давили из «бывших» слезу
И жгли окаянное семя, -
От смеха щекочет в носу,
Как дети просили пощады,
Как матери выли в ночи…
С ума от кровавого смрада
Сходили тогда палачи,
Но ты-то, поэт, потолковей,
Ты сам не запачкаешь рук,
Ничем твой донос не рисковей,
Чем крепкий Цветаевский крюк!
Ведь хлеб твой вкуснее и мягче,
Чем Осипа чёрствый кусок…
Лишь есть в этом нынешнем харче
Той крови знакомый душок.
Не бойся, тебя не узнает
Под грифами ников народ,
Он всякую гадость читает,
Утратив в резне генокод.