Постарели отцы подневольные,
Седина на лице будто снег.
И стоят, горбом искревленные,
На погибель полста человек.
Ах вы дущеньки братские, родные,
С утра до ночи в поле с косой.
Дам воды вам колодизной, доверху
Чтобы сил вам хватило слихвой.
До рассвета вы молитесь господу,
Чтобы мук вам отнюдь не испытывать.
Тонны крови, вы отдали родине,
И не нужно чужою пропитывать.
Станет временем новое полющко,
И по новой там рожь заколышится.
Под землею родной, браты сонные,
Не забудутся и веками услышатся.
***
© Copyright: Александр Ненахов, 2023
Свидетельство о публикации №123092305708
Свидетельство о публикации №123092305708
Рецензии