Состояние Дзен

Я наконец-то обрела покой.
Болезнь ушла, а вслед за ней и дети
моей давнишней спутницы ночной,
бессонницы – стихи. Ты не заметил,
а впрочем, вероятно и не знал
того, что я который год болела
словами и тобой, мой генерал.
Не мой, не генерал. Какое дело
мне до тебя? Мне больше дела нет.
Как просто оказалось излечиться.
Мы  жители враждующих планет…
Такая глупость! Курица не птица?
Да нет же, птица. И её права
на принадлежность классу очевидны:
на месте перья, киль и голова.
Летает плохо? Вряд ли ей обидны
слова о том, что каждому своё.
Она довольна участью всецело.
Не рвётся ввысь и песен не поёт.
Ей, в общем-то, до неба нету дела.
Я – курица. Вообразив простор,
чужие крылья и – такие! – дали,
чтоб взгляд был зорок, клюв кривой остёр,
кудахтать стала… Хорошо – не дали
раздухариться вплоть до сноса стен.
Ведь есть, что крайне ценно, средства связи:
я слушаю твой голос в пустоте
и – ничего! Три раза «тьфу!». Не сглазить.
Когда-то полтора десятка слов
твоих меня почти вогнали в гроб, но,
как Парацельс, хоть принцип и не нов,
я вновь лечу подобное подобным.
Твой голос – средство от любви\недуг?
Слова всего лишь, боль откуда брать в них.
Назад. К истокам. В круг былых подруг.
И прочь стихи. Пора домой. В курятник.