Скрипка

ох, как ты режешь по сердцу противоречиями,
как ты искусно сплетаешь в сети нити сознания,
как твои нежные скулы моим поцелуем помечены,
и как разрываешь на атомы долгим молчанием.
какая же ломка. и я просыпаюсь, утро.
иду делать кофе и тихо играть на скрипке,
и вот кофеин стремительно губит мои сосуды,
и вот ледянящий страх совершить ошибку.
как ты играешь словами и любишь образы,
приправляешь, как перцем, в острых углах запятыми,
как ты волнуешь моря, запуская движение глобуса,
и снова возводишь миры в догорающей жаркой пустыне.
я  п о г и б а ю  от дикой тоски, и верно,
что мы заперты небом в этой железной клетке,
и никто не озвучит границы доступной меры,
и я крепко вдыхаю тяжелый металл сигареты.
как же ты можешь держать этот ветер в своих ладонях,
как же ты стонешь, когда мне подвластна ночью,
и ведь как напряженно проходит твоя погоня
за немыслимой страстью телесной твоей оболочки.
как же ты скальпелем тонким снимаешь последнюю кожу
с меня, пораженного пламенем сердца,
как ты подходишь ко мне и целуешь весьма осторожно,
и как оглушаешь законом своей инерции.
и снова глухая ломка, и снова осеннее утро,
и снова всплывает тоска, и выводит в глазах отрывки,
и снова мне в память врезается, пулей как будто,
как я допиваю свой кофе и тихо берусь за скрипку.