Прятала

«Сколько же страсти в тебе, где же ты ее прятала?»
Там, где обычно сожитель держит заначку:
Под сенью матраса цвета хваленых крымских закатов
Да меж пружин, колосящихся полсотни лет враскачку.

В кем-то дареной дешевой бутылке бурбона - даже не виски,
Между шестым и восьмым рядами полупустого партера,
В подкладе пальто видавшего виды, не сданного вовремя в чистку,
В книжном шкафу в пыли вековой за томиком «Парфюмера».

Там, где любовника прячет анекдотично жена молодая,
Что к мерзлоте перманентной от взрослого мужа была не готова.
Там, где волной смыло все кроме неба от края до края.
Там, где роса по утру мягко варит настой из кипрея и болиголова.

Там, где быть честным, неловким и молибденово хрупким, не стыдно
Там, куда умирать уходят по-тихому те, кто жил, хоть кого-то любя.
В месте, наверное, самом простом, заметном самом и самом видном:
Там, где ее ни за что не найти кому-нибудь вроде тебя.

14.09.2023