Скучаю

Скучаю. Такое убогое слово коробит даже мой скудный вокабуляр,
а если б это читала моя училка по русскому - ее бы точно хватил удар.

Скучаю. Каждую буковку этого слова я сохраню под ребром и обведу цветной ручкой
как семиклассница, мама которую бьет, а батя - живет у соседки и пьет от получки к получке.

Скучаю. Намажу то место, где сердце было, лидокаином, набью забавный цветочек -
пускай там живет и цветет хоть что-то меж кашей из мозга и месивом почек.

Скучаю. Изрытый кротами из солнечных стран проспект поднимает голову вяло.
Если б он только знал, как мне иначе брелось по нему, когда я тебя не знала.

Скучаю. Хлеб твой насущный, что дал мне днесь, почерствел и подернулся тиной,
сотканной из кромешного света, радия, тишины, кружева и крови, ромашек и свежей малины.

Скучаю. Это теперь как вечный лимб в плацкарте в жару на боковой у туалета,
где тысячный май подряд не доживает сердце мое четверть минуты до лета.

21.08.2023