Такие разные и...

Такие разные, как сандаль и кроссовок.
И вроде бы рядом сидим, пьём чай.
И что-то знакомое в словах промелькнет нечаянно.
И нет никаких преград, вот она жизнь, бери и живи.
Но мы для друг друга колючие, словно ежи.
Может быть, она — это счастье моё, сидит и носом швыркает.
Но как-то зарекся уже не раз, что не к добру, когда внутри меня кто-то огнём фыркает...
И я до сих пор помню, как с неба падал пепел.
И с этой пустотой внутри я старался быть весел.
Кажется, это уже точно твое, какие здесь могут быть сомнения?
Но почему в наших головах столько всего напутано, мы с разных планет, растения...
И я сейчас пишу не ради неё, или чтобы удивить кого-то.
 И не оттого, что я ощутил какое-то чувство полёта.
 Нет, у меня не выросли крылья, отстань.
 Я просто умею это, хотя сто лет не писал.
 Но мне явно нужно уметь не это.
 Я должен быть сильным и надёжным для неё, и в шкафу без скелетов.
 А у меня-то что, вечные странствия в мыслях и полные закрома, забитые всякими вещами ненужными от персонажей забытые.
 Я ничего не выбрасываю, сижу на своей горе, словно маленький принц.
 Смотрю на яркие звезды в небе, записываю имена красавиц.
 Этот век закончится, и мы все исчезнем.
 А эти строчки, может быть, где-то останутся, история моей болезни..