Тихо

Быть может, не всё, что хотел, но сделал.
Предал забвенью тело.
Исцелил душу. Хотя б на малость.
Это ли мало? Мне не казалось.
Не кажется впредь. Всё, что смог, осилил.
Словно борец на большом настиле
падает, когда поднимают руку
победы. Минуту глух он.
Не помнит себя и какого часа.
Так и себя раз за разом
я пускаю в дело, чтобы в итоге
было меньше претензий к себе. О боге
разговора нет, потому что хватит
трепаться в пустую, как будто скатерть
от порыва ветра. Я помню голос
падающий за гранью
реальности, словно волос
у казнённого гильотиной.
Я себя покинул
в ту минуту. Был слаб, пожалуй.
Так не надо слёз. И довольно жалоб.
Лишь только себе отдаю отчёт я,
что происходит. Сплошные счёты
только с собой. Никакой подставы,
третьих лиц, посредников, бабы Клавы.
Никого! А знаете, как бывает,
когда совесть до косточек вспоминает
посредине ночи всё то, что сделал?
Это жёстче, чем просто сходить налево,
или морду разбить впопыхах мудиле.
Я пишу о себе, словно зайчик в тире
семенит железной и ржавой лапкой.
Надоела муха. Сейчас я тапком
приведу в исполнение приговор. Довольно
рассуждать без колокола в колокольни.
Скоро будет рассвет. Просто так. Без иллюзий.
День прошёл не зря. И теперь о грузе
вспоминать я буду, когда сердцу лихо.
Хорошо ведь ночью, поскольку тихо...