И снова тоска поселилась в сердцах
И в детских глазах лишь обида и
страх.
Арцах наш священный
В кровавых руках!
Сжимается сердце
Как можно так жить
И под обстрелами вечно ходить.
Бедные люди,
Страдальный народ...
Был самым древнейшим,
Потомственный род.
Остались без крова,
И без мечты,
Остались без света
Лишь боль пустоты...
И в мире продажном
И в мире другом
Где люди не знают
Что мир это дом!
Где детство проводишь,
Где пахнет теплом.
Где мама и папа сидят за столом.
Остановитесь безумцев толпа!
Вы гневите Бога!
Нам кровь не нужна!
Продажные души
И смерти по'слы
Наш Бог будет с нами
Ваши дни сочтены!
***
© Copyright: Ритта Балаян, 2023
Свидетельство о публикации №123092107033
Свидетельство о публикации №123092107033
Рецензии