Эта осень, как стая грифонов,
Расклевала глаза мне и грудь.
И на грязно-багряном фоне
Капли крови блестят как ртуть.
Очи тускло-устало-несчастливы,
В черноту залегла маета.
И заляпана краской масляной
Желто-бурая в кляксах листва.
Ветерок поутих за околицей,
Лета бабьего шорох парчи.
Жгут листвы вороха пресортицы,
Подчистую скатали бахчи.
Глаз замылен кручиной и возрастом,
И причин вроде видимых нет...
Растекаются в лужицы образы,
Не слагаются пазлы в портрет.
Осень, словно беда неотвратная,
Навевает тоску и печаль,
Словно дервиш бредет, неопрятная,
То ли небо в глазах, то ли сталь.
Прорубая дорогу мачете,
Как по маслу, прошла сквозь сады,
В нахлобученом сизом берете.
Держит твердо правления бразды.
Чую - сердится, чую - не шутит!
Самоцветы цветов под каток,
Как с цепи сорвал'ась, воду мутит,
Отбирает надежды глоток.
Эта осень как стая грифонов
© Copyright: Мира Бриг, 2023
Свидетельство о публикации №123092107004
Свидетельство о публикации №123092107004
Рецензии