Поставлю борщ. Плита давно уж просит.
Сигналит мне, включается сама.
И холодильник мясо не морозит,
И овощей скопилось – просто тьма.
Они такие краски воплощают,
Что красотой одною будешь сыт.
Единственное, что ещё смущает, -
Чтоб все за стол уселись без обид.
А то начнут – один не любит с луком,
Другой не принимает помидор…
А борщ самолюбив. Кипит с испугом.
Он не перенесёт такой разбор.
Сбивает крышку. Знать, переживает,
Что нет ему достойных едоков.
Что поварёшкой больше не мешают,
Что всех привлёк узбекский жёлтый плов.
Помилуйте, где русское застолье?
Где обожанье настоящих блюд?
Где чёрный хлеб с зернистой крупной солью,
С которой борщ всегда особо крут?
Ах, как переживает, бедолага.
Пора вернуться всё-таки к нему.
А заодно поставить чудо-брагу,
Что выровняет вкусы к одному.
Борщ
© Copyright: Елена Константинова 8, 2023
Свидетельство о публикации №123092104054
Свидетельство о публикации №123092104054
Рецензии