Сломалась скрипка, лопнула струна,
Колки рассохлись и прогнулась дэка.
По времени, не так уж и стара,
Всего немного, три четвертых века.
На ней играли нежно Дебюсси,
Прощальную симфонию у Гайдна.
Я в мусоре нашел ее, в грязи,
Но это было точно, не случайно.
Она хотела вновь вернуться в мир,
Чтобы дарить кому-то наслаждение.
Прикосновение смычка, как пир,
А звуки льются, словно новождение.
Я к скрипке аккуратно подойду,
Очищу все поверхности от скверны.
Покрою лаком, лоск былой верну,
И струны натяну, они ей будто вены.
А ночью выйду в томный, летний сад,
Смычок легко скользит, под пальцем зреют ноты.
В тиши все звуки далеко летят,
И скрипка рада выводить аккорды.
Ей трели подавай, Вивальди, Бах,
Никак насытиться не может контеленой.
Все выше, круче, вдруг все смолкло...ах...
И только эхо прокатилось по вселенной.
Реставратор
© Copyright: Анна Никитина 10, 2023
Свидетельство о публикации №123092102577
Свидетельство о публикации №123092102577
Рецензии